El más grande. Tarde, pero enorme.

Fui una niña mimada. Y no me averguenza admitirlo porque forma parte de lo que soy ahora.
Que se me antojaba un caballete porque creía ser la mejor retratista de la historia del arte, lo tenía en navidades. Al igual que con el pollito y con el gato ... Aún recuerdo cuando mi padre me regaló por mi cumpleaños una guitarra porque quería ser Paca de Lucía. Y Quizás sea por eso por lo que no tiene gran importancia para mí vestir un diamante en mi dedo si no viene tallado por el remitente.
A la vuelta del trabajo, antes de coger el ascensor echo un vistazo al buzón con esperanza, como cada día desde el 21, y ahí estaba el mejor regalo de mi 28 cumpleaños. Nerviosa, abro el sobre a la vez que pulso el botón número 8, busco las llaves e intento reducir las pulsaciones de mi corazón, pero tras entrar en casa y sentarme en el sofá me obligo a disfrutar su carta, a no pasar por encima como me ocurre con todas las primeras lecturas, porque ésta merece la pena. Me gusta leerle, su letra ininteligible e indiscutible de su profesión, me fuerza a poner aún más atención en su escritura. Cada palabra, perfectamente elegida y colocada, hace que brille más que la anterior.
Me ruboriza lo halagador que puede llegar a ser incluso escrito. Y realmente no cuenta nada nuevo, habla de recuerdos eternos, de sentimientos y agradecimientos. Me recuerda a esas cartas de guerra que las mujeres esperaban y disfrutaban con la única de novedad de imaginarse el momento en el que el combatiente escribe lo que ahora leían. Ahora me siento una de ellas. Imaginando cada trazado, oliendola, buscando gotas de tinta aún húmedas, tratando de encontrar algo nuevo en el continente una vez leido el contenido.
Tan lejos y tan cerca...